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Oggi come ieri si prospetta una giornata infruttuosa, il che non è strano.

Sono stato molto stanco fin dalla mattina e non ho combinato nulla, ma del resto non c’è da stupirsene. Tra le mura grigie di una cella le prospettive sono poche.

Tutto cominciò per gioco in un tripudio di fiducia e di aspettative andate deluse dal momento in cui divenne chiaro che avevo perso la sfida. Lo rimpiango.  Non lo rimpiango.

Non si capisce nulla, vero? Abbandonarsi all’abbandono per chiudere con il mondo esterno, accettare di entrare in una scatola senza uscita, come un cassetto chiuso con quattro mandate.

Non c’è nient’altro. Nessun futuro. Prese di posizione differenti, punti di vita alternativi, l’eterno ritorno dell’uomo che detta legge ma non la rispetta avanzeranno pretese man mano con l’età ma senza modificare il patto. Qui tutto è buio intriso di libertà sussurrate.

*

Niente che valga la pena di ricordare.

FILI TAGLIATI

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 - Fili Tagliati -

 La memoria tradisce.

Il miracoloso momento dialettico del paradosso continua a sfuggirmi. 

Non ricordo.

Mi sforzo ogni giorno (notte?) di coglierne l’Essenza, senza successo.

Tuttavia, ho compreso il valore assoluto del Silenzio. Eccolo là, il paradosso: avvolto di echi e di silenzi ma solo quando la nausea se ne va.

Sono solo.

Il silenzio tace mentre l’eco ripete. E’ il momento perfetto per un sentimento notturno.

Riuscire a intercettare le intuizioni per poi armonizzarne la natura suggestiva in un quadro definito dalla mia sensibilità sarebbe una base su cui lavorare.

Scrivere, ecco cos’è. Scriverlo prima di morire.

C’era Franz che lo trovava affascinante e angoscioso insieme. 

Così è anche per me.

Qui sotto non possiamo pensare in modo chiaro. C’è qualcosa nel cibo. O nell’acqua.

C’è qualcosa di sbagliato. In quanto prigionieri non abbiamo forse diritti? Gli affetti non sono consentiti, nemmeno astratti. Vengono incoraggiate le dimenticanze e le cancellazioni.

Forse sbaglio ma sento, anzi avverto il Paradosso come il messaggero occulto dell’Assurdo.

Siamo a teatro. Siamo marionette e ci hanno tagliato i fili.

Guardiamoci negli occhi per dirci addio.

“Non possiamo”.

Chi parla? 

Sono solo.

L’amico confidente è il tavolaccio che regge il materasso dove giaccio scomposto senza più forze. Un manichino abbandonato.

QUANDO MANCA LA CORRENTE

 Oggi nessun post letterario, non ho messo in ordine i frammenti da pubblicare anche se sta per scadere la registrazione del dominio che sarà comunque rinnovata in automatico. Non mi rivolgerò spesso in modo così diretto a chi legge (ma c'è qualcuno là fuori?) quindi la prova non è che una riconferma della mia volontà di proseguire sulla strada della creatività attraverso l'alfabeto comprensivo di punteggiatura, idee e poco altro.
 Il fatto che Alan Moore abbia deciso di fare la stessa cosa da una parte mi conforta; certo, scrivere in lingua inglese è avere gioco facile rispetto all'uso della nostra, della mia lingua ITALIANA. Ma è troppo bella per abbandonarla così su due piedi.
Immaginare di tradurre scritti non troppo faticosamente accumulati in più di venticinque anni di velleità come un novello Novalis non sarebbe nemmeno troppo difficile ma basta una piccola prova per capire subito che non funzionerebbe. Perchè? Spiego.

Il mio metodo personale consiste nel riscrivere su PC le pagine vergate a mano su vecchi quaderni usati a metà per mezzo di carta e penna, con qualche rara aggiunta di foglietti volanti atti a catturare al volo il guizzo del momento. Ebbene, su questi ultimi appunto anche parole, motti, frasi smozzicate in INGLESE, quando suonano bene. Il percorso inverso invece è quantomeno infelice quanto a risultati. Per esempio:

ORAL SEX 
RAZOR VAGINA
BLOODY TONGUE WORKERS

Sono titoli di canzoni dark rock? No. Intuizioni, sprazzi di suoni rapidi come schegge. Tradurle toglie senso e veemenza e accresce il tedio di chi legge nonostante la scabrosità intrinseca delle parole indagate.
Tutto chiaro? No? Non fa niente.  

L'Opificio

7991562 – L’Opificio

Che strano non ricevere più lettere.

Ne ricevetti una il 24 maggio, insieme a una foto.

Gentilezza, distanza e risoluzione riassunte in una piccola busta.

Fraintendimenti, nessuno. Progetti però non ne sono arrivati.

Il punto di rottura dietro l’angolo cristallizza le lacrime in un momento infinito, sospeso nell’attesa del contatto col terreno. Quel blocco di incoscienza è caduto dietro a tutte le bugie sgradevoli e nerastre dell’unico e vero Io.

Ora posso fare tutto.

Fondere le facce della medaglia nel crogiuolo è stato facile ma è necessario aspettare che raffreddi quell’amalgama grumoso fatto di assenze senza forma. Poi scolpiremo una faccia nuova.

In questo palazzo sotterraneo munito di fucine il pendolo che scandiva le giornate si è rotto ed è caduto nel pozzo. Pare che nessuno se ne sia accorto, ma mancano i rintocchi cadenzati.

Senza perizia, senza attrezzi e senza forza chi mai lo riparerà?

Solitudine e libertà non forniscono soluzione. Non c’è riparazione che tenga. Fondiamolo.

NERO punto Uno punto Dieci

NERO .1.10

Pioveva.

Chi è felice solo quando piove?

Ho indossato i miei soliti abiti neri, messo gli stivali e infilato l’impermeabile, poi ho preso l’ombrello (nero) e sono uscito.

Breve il tragitto. Quando ha smesso di sgocciolare mi sono incamminato verso est, verso i Boschi.

La passeggiata sembrava il modo migliore per raggiungere il mio stato d’animo prediletto.

Descriverlo è molto difficile, occorre esserne partecipi.

E’ splendido contemplare il profilo di case ossessionate nella collina buia e la strada che scintilla e serpeggia mentre gli alberi piangono. Da lontano, i fari dei lampioni perdono la lotta contro la Notte.

Perdono sempre.

Cammino e un vecchio cane bagnato mi accompagna in silenzio. I tacchi echeggiano sull’asfalto luccicante.

Ecco, è in quei momenti che mi sento bene.

Manca qualcosa. Manca qualcuno. Però mi sento bene.

Cos’è l’impossibile?

Passeggio. Rifletto. Queste le condizioni del solitario, come il paesaggio; che aspetta, riflette e si moltiplica.

Se osservati da certi occhi tutti i luoghi si assomigliano:

Providence.

Cross Plains.

Recanati.

Persino questo posto senza nome.

Ho capito, o meglio ho intuito quale postilla vada aggiunta al grande caos che costituisce il Pensiero: nessuno è felice, però ci si avvicina se si regala la possibilità di diventarlo.

La preclusione alla Felicità è frutto dell’errore, quel grande errore che fa confondere i sogni a occhi aperti con l’incubo della realtà, che poi divenne anche il nome della band (Nightmare Dreamer).

Riuscire a tenere separati questi due aspetti garantisce l’unica scappatoia per fuggire l’Assoluto.

Eppure eccomi cui, insoluto e fuggitivo e pronto a errare all’infinito finché non sarò divenuto il mio peggiore anche se piccolo nemico. Tanta considerazione di sé poteva (doveva?)  chiudere un capitolo, ma quando ce ne sarà un altro?  A che scopo?

Non mi va di fare nulla. Non trovo il fuoco del pendolo.

Trovo soltanto le differenze però vorrei non averle notate.

BALLA!

BALLA!

Sembrava un altro ballo mascherato. Invece si va in guerra.

Ma questo cosa c’entra?

Dicono tutti che parlo troppo ma hanno ragione. Come farei altrimenti a espormi? Indifeso. Debole. Testardo. Un sguardo che fa crollare i muri ma non convince.

Sacrificio, perdita e capitolazione sono a un passo dalla vittoria. Spesso la posta in gioco non ne vale la pena.

E io? Anche quando ci tengo, li lascio perdere. Faccio così. Rinuncia e resa in offerta.

“Ma che bravo!” gridano dagli spalti. A me invece viene da pensare “che stupido!” mentre la cera persa cola in terra per lasciare tutto lo spazio al bronzo, che se lo merita. Terzo classificato. 

La forza di combattere la trovo. Il rischio di battagliare contro l’altro me stesso include però l’ingresso in scena per l’ultimo spettacolo e la maschera deve essere rimasta lì, da qualche parte. Escluso alla prima tornata, ripescato a sorteggio. Una batosta alla volta senza mai perdere il posto per lo scontro successivo ed eccoci in finale.

L’arena è grande. Sdegno e Solitudine saranno gli arbitri di questo scontro inaccessibile senza biglietto.

La maschera oggettiva che porta il mirmillone è migliore del volta ivi celato: meschina ignava, ipocrita espressione di cattiveria e intolleranza. Insignificante in battaglia quell’espressione torva, ma molto difficile da riprodurre. Molto, molto difficile.

La sicurezza di sé comporta la caduta delle maschere.

3 - 2 PIO

Automatismo Sintomatico per Uccelli

Uova. Chi è l’oca nuova?

Non obbedisce all’autorevole martellata

come non è possibile di rompersi le palline

cantando sul tetto il motivetto.

Attenzione: picchietta!

La calamita che non hai dominato

mai respinge il polo a suon di beccafico.

Guano.

Non c’è più volontà sul colonnato.

Di volontà si muore,

ma in fondo al volo dov’erano finiti?

Stridulo il nibbio chiama,

racconta di attonite ramanzine schivate per un pelo.

Per tutti i corbezzoli amabili degli afidi

ordinati belli in fila

non ci son che formiche canterine

a sobillare le marce fuori zona.

La fede rimanda il cuculo nel nido

e tenerezza colga chi lo segue.

Ottobre.

Non tempo di cova ma di rivolta

che pigola senza più pane.

PIO!

Eccolo il motivetto.

Colo

COLO

Oracolo

Miracolo

Vernacolo

Tabernacolo

Tentacolo

Omuncolo

Testicolo

Pinnacolo

Pericolo!

(E poi fa male anche il collo…)

VeraScatolaNera

🔲 VERA SCATOLA NERA 🔲

68125

CONTA!

Sono otto vertici; dodici spigoli; sei lati; sei sensi:

Buio per la vista

Freddo al tatto

Vuoto nel gusto

Polveroso all’olfatto

Silenziato dall’udito

Sesto Senso in isolamento.

Fuggire è IMPOSSIBILE

Morire è INUTILE

Fermarsi  NO.

MAI.

🔲

2 - 7 La Valutazione Sistematica

LA VALUTAZIONE SISTEMATICA

E’ ufficiale: www.lacameradeimisteri.org

Mai più pagina BIANCA.

Ventuno anni sono trascorsi , chiamiamo “post” le note sul diario che non è più segreto.

Non  ci avrei mai scommesso. Non ci avrei mai creduto.

La socialità che repressa tormentava con le sue difficoltà la mia seppur breve adolescenza oggi si veicola attraverso simboli colorati; le frasi si sono fatte brevi ma vanno condivise tra perfetti sconosciute, tenute ferme da ancore digitali fatte di filmati e fotografie.

 L’intimo è caduto, smembrato dal tessuto che per secoli imponenevano i comandamenti laici del nucleo familiare ormai imploso. L’intimo non vale più nulla.

Questo divario impreciso tra il passato prossimo e un prossimo futuro a tutto campo accresce il solco tra i vivi e i morti, i giovani e gli infermi. Digiuni d’informatica di base, profani restano e in più tagliati fuori nel migliore dei casi.

 “Informiera, mi sento male!” chiameranno dalla corsia d’ospedale. Ma non è assurdo né sbagliato.

Un averno avulso, senza firewall di guardia li (ci) attende e chissà quanti se ne saranno già andati, senza poter tornare.

La Scrittura automatica?

Le Parole in libertà?

I Ritagli di Burroughs?

I Tagli di Frigidaire?

Tutto masticato, ma con che difficoltà! Digerito a lungo e spesso anche male. Espulso e seppellito.

Infine, dimenticato.

O Dio. L’Oblìo.

2 - 6 Oggi come ieri

2 – 6

Oggi come ieri

Mi sembra nonostante tutto che negli ultimi tempi il controllo verso l’esterno sia in costante aumento, specie nelle ultime settimane di osservazione passiva.

Famiglia. Parenti. Amici. Conoscenti. Vicini. Tutti dimenticati. Chi erano? Avranno cercato?

Penso di poter dire in tutta franchezza che la detenzione ha irrobustito il carattere, l’autostima e la determinazione. Mi sento MEGLIO.

Ma l’effetto speculare consta del fatto che gli ALTRI non sono ben disposti ad accettarlo.

E’ quasi come se il crimine in realtà avvenisse qui, dopo. Prendere ciò che non mi appartiene.

Non è arroganza, ma libertà. Libertà di sopprimere ogni pulsione in un ambito così ristretto perché siamo rimasti in pochi. Troppo pochi. Terminata la prigionia, che ne sarà di noi? 🙈🙉🙊

Mese Nero

Mese Nero

Sono la Voce nel Buio

la Brina sul Vetro

la Spina nel Fianco

o la Porta sul retro.

Fiato sospeso,

senza luci nel Vuoto,

volo di Noia su prato

‘ché l’Infinito è finito.