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B

“Intimità”.

Una parola tremenda.

La peggior realtà da provare in questo momento se travestita da racconto.

Mi chiedo come sia possibile ritrovare in un semplice brano così tanti rimandi a fatti coincidenti.

Dovremmo lasciar perdere le bizzarrie? Procurano troppe scosse.

No.

Continuiamo così. L’appiattimento progressivo della società ha dell’incredibile.

BALLA!

BALLA!

Sembrava un altro ballo mascherato. Invece si va in guerra.

Ma questo cosa c’entra?

Dicono tutti che parlo troppo ma hanno ragione. Come farei altrimenti a espormi? Indifeso. Debole. Testardo. Un sguardo che fa crollare i muri ma non convince.

Sacrificio, perdita e capitolazione sono a un passo dalla vittoria. Spesso la posta in gioco non ne vale la pena.

E io? Anche quando ci tengo, li lascio perdere. Faccio così. Rinuncia e resa in offerta.

“Ma che bravo!” gridano dagli spalti. A me invece viene da pensare “che stupido!” mentre la cera persa cola in terra per lasciare tutto lo spazio al bronzo, che se lo merita. Terzo classificato. 

La forza di combattere la trovo. Il rischio di battagliare contro l’altro me stesso include però l’ingresso in scena per l’ultimo spettacolo e la maschera deve essere rimasta lì, da qualche parte. Escluso alla prima tornata, ripescato a sorteggio. Una batosta alla volta senza mai perdere il posto per lo scontro successivo ed eccoci in finale.

L’arena è grande. Sdegno e Solitudine saranno gli arbitri di questo scontro inaccessibile senza biglietto.

La maschera oggettiva che porta il mirmillone è migliore del volta ivi celato: meschina ignava, ipocrita espressione di cattiveria e intolleranza. Insignificante in battaglia quell’espressione torva, ma molto difficile da riprodurre. Molto, molto difficile.

La sicurezza di sé comporta la caduta delle maschere.

L'Eterna Lotta - Poemetto epico in dieci Stanze, 1994

L’ETERNA LOTTA

per concession del Conte

Or canterrovvi, leti ‘scoltatori,

del gran duello di cui fa memoria

da lungo tempo già la stirpe antica

de’ prodi cacciatori Tusculani

c’han sua dimora in centro a la regione

da tutti nominata Gran Ducato

ov’è ‘l Signor di tutto ciò che vive

Re Stefano Patròn et Paludato.

Io canterò de l’epica battaglia

Da cui pessarono mille e mille anni,

che la rammentan solo i vecchi saggi,

Tra Bòlkador possente, gigante de

Tempesta, signore de’ gran venti

E scuotitor de li scoscesi monti

E Garadòn, demòne venenoso,

feccia eruttata da lo basso ‘nferno.

L’uno grandioso, l’alio infido e cupo,

aveano ambedue ‘sì gran potere

che de’ mortali non tenevan conto

né se curavan de le lor faciende

bensì ne l’altrui forza perduti

erano, avuto il dominio crescente

del lampo svelto e l’inimico buio,

per cui parea ca fusse ‘l gran Diluvio.

Bòlkador potea decìder quanti piedi

Avesse da tener per sua statura

E mille figli l’agiutavan sempre

Ch’avuti avea per cinque e dieci mogli;

a suo comando i tuoni e le saette

colpivano quadunque l’opponesse

se c’era in la regione folle alquanto

da farsi contra sé nimico tanto.

Ma Goraòn, crudel losco figuro,

tenea lo gran potèr del Strale nero,

arma maligna et piena del gran dolo

strappato agli avversari suoi passati,

‘chè mai niuno guerrer ha resistito

Ma tutti son finiti tra i dannati:

l’anima dolce tolta dal bestiale

servo d'Arìman bevitor di male.

I duo colossi ergeansi di fronte,

sul Piano ch’è tra’l nostro e quel

de’ Vecchi Dèi. Lì guàtan divertiti

la lotta folle e priva di ragione;

il biondo Bòlkador cavalca prone

per non venir sbalzato da l’arcione.

Il Grande Drago Ghor avea montato

pe’ aver di parte sua lo cieco fato.

La corsa del pregevole dragone

Fermata fu da centomila  fiere;

eran nient’altro de le sue paure,

più quelle del padron, pur meno dure,

forti come l’acciar temprato a foco

da Mastro Fabro seco Benvenuto,

e bruto pare invero l demon nero

che graccia su nel ciel  col muso fiero.

E tale è la violenza de le grida,

che fora l’elmo, e pure l’armatura

ma tosto il suo destriero, aspre le fauci,

vomita vampo e flamme contra’l mostro

ch’è già percosso con i pugni duri

dei figli del Titàn; miseri e mesti,

avvelenati a morte si son persi

e 'l spirto è su salito ai cieli tersi.

Gli artigli del dimonio, ferro

Tempro del sangue di vittime fiere,

squarcian il ventre dell’immane drago:

restano soli i veri antagonisti

avvinti nella stretta micidiale

la quale fa tremar lo stesso cielo

e gronda molto sangue, nero e rosso.

Così di più non so contar né posso.

Spero d'avere voi qui dilettato

Col mio versière bieco rozzo scarno

Giacchè giungo dal volgo e da la piazza

E faccio questo solo per mangiare.

Ma grazia voi chiedete al Signor nostro,

Conte Fiorente, amico di noi bassi,

che c’ha donato festa e vino rosso

e più davver non so cantar né posso.